Скверные истории

рыболов на льду

 

По льду босиком

Этих двоих мы приметили еще с утра. Один — высокий, в защитном бушлате. Другой — ростом пониже, плотненький, в больших, явно не по размеру, валенках. Они не засиживались у лунок, зато уже несколько раз развязывали рюкзаки и лихо опрокидывали стопки.

Ближе к обеду они уже не расходились. До нас доносились лишь звон стаканов и обрывки путаной речи.

— Васьк! А, Васьк…

— Да я этого рыбца вязанками…

Самое удивительное, что на фоне общего отсутствия клева рыба у них иногда брала. В паузах между застольными разговорами то один, то другой вытаскивал серебристую таранку. Но потом на удочки перестали обращать внимание. Зато все оживленнее становились жесты, все путаней речь…

Наконец, решили подниматься. На ощупь, раскорячась, собрали удочки, надели рюкзаки. И тут выяснилось, что один из них, меньший, идти не может. Высокий еще кое-как держался на ногах, а товарища его болтало, как утлое суденышко в штормовую погоду. Сделает шаг в одну сторону, и тут же, как на парусах, понесет его в другую.

— Васька, держись! Левое плечо вперед! Левое, тебе говорят! — командовал высокий.

Но Васька лишь топтался на льду, пока, наконец, товарищ не взял его под руку и не потащил за собой.

Где-то через час мы тоже тронулись в обратный путь. Пройдя приблизительно половину дороги, увидели впереди неподвижную точку. Подошли: старые знакомые! Привалившись друг к другу спиной, они сидели прямо на льду.

Высокий, завидев нас, стал тормошить меньшого. Не подействовало. Встряхнул его, как куль с зерном, и поставил на ноги:

— Держись!

Потом, видно устав тащить, отошел метров на тридцать и позвал, как собаку:

— Вась! Вась! Иди ко мне!

Вася вяло вскинул голову и пошел на звук. Шел медленно, рывками. Не дойдя, сел.

Высокий опять поставил его, отошел и опять поманил. На этот раз Васька даже головы не поднял.

Терпение напарника лопнуло. А может, попугать решил:

— Ну и оставайся. Шут с тобой!

Плюнул и зашагал в сторону.

Наверное, немного просветлело в пьяной Васькиной голове. Он замычал и неуверенно, галсами, двинулся вслед. Громоздкие валенки чертили по льду. Каждый шаг давался с трудом. А товарищ между тем уходил все дальше.

И тогда Васька решился на крайний шаг. Скинув валенки, он побежал по льду босиком.

До сих пор стоит перед глазами эта жуткая картина: зимний вечер, вздыбленные ледяные торосы — и среди них босой человек.

Ему, конечно, не дали далеко убежать в таком виде: рядом были люди. А если бы нет? Что тогда?

 

В тумане

Туман сел после полудня. Мы только что попали на рыбные лунки. За каких-то полчаса я вытащил подряд пяток приличных рыбцов, а мой приятель, рыболов с солидным стажем, — вдвое больше. Туман был негустой, но дали как-то сразу потерялись, заволоклись пеленой.

— Может, двинем назад? — предложил я товарищу.

— Да ну, — отмахнулся он, — в первый раз, что ли…

В начале четвертого тронулись, наконец, в обратный путь. Отягощенные уловом, ступали тяжело. Сначала шли по своим же следам, а потом на гладком льду они потерялись. Стали искать знакомые ориентиры — торосы. Но все торосы были удивительно похожи друг на друга.

Туман, между тем, стал гуще, и мы теперь шли в нем почти наугад.

Час идем… Даже очертаний берега не видно. Теперь уже и товарищ, несмотря на свой опыт, заволновался. До отправления автобуса, который привез нас вместе с другими рыболовами и теперь ждал на берегу, оставалось минут сорок, а мы даже не могли определить, где находимся.

Ускорили шаг. Струйки пота поползли по спине. Товарищ был старше меня и начал отставать, а метров через пятьсот и вовсе остановился, сел на снег, жадно глотая воздух:

— Все… не могу больше…

Я взял его санки с рюкзаком. Снова двинулись вперед.

Не знаю, сколько времени мы шли в тумане. Измучились. Товарищ все чаще садился на снег. Уже стали отчаиваться, когда на наше счастье встретили группу местных рыболовов. Они показали нам, где берег. Оказалось, мы уклонились на добрых пять — шесть километров от Маргаритова, где нас ждал автобус, и вышли аж левее Чумбур-косы.

Автобус нас так и не дождался. Ушел. Хорошо, что попутка попалась.

До самого Ростова ехали молча.

Автор: В.Давыдов

Этот рассказ В.Давыдова был опубликован в «Российском рыболовном журнале» номер шесть за 2004 год. Воспроизводится по материалам редакционного архива.